Alba

After three years, this time I was again in Italy for the First of January. Which is also my Grandma's birthday. I was with my mom at her home – one of the  most sacred place of my memories – and, as usual, I was devoured by her beauty intertwined with my struggle to let her see it. She was used to be an incredibly beautiful woman, incredibly charming and strong in her firm gaze, dressed in great unique and bizarre style, always walking next to her equally stunning husband. But aging, for her, is anything pretty. She never accepts nor understand all the compliments I and my cousin Mary try to give her – not for kindness, but for our own need: as beauty lovers, we can't handle how she's blind to her own light. Yet, part of her charm totally comes from her severe and constant judge on everything, starting from herself.

She is the Empress of her complete, authentic Ruin *

and nothing can change her mind

(so far).

But I can't give up, and I tried to sketch her essence. After my whole life trying to portray her, that's my best attempt. And it finally satisfied me. She also saw herself there, which is not an easy result. I think I got that her so severe gaze, but, at the same time, all that Whiteness I love so much. Her inner child I connect with and I need to stand up. She often wears white, her hair are now white as the snow, with some pale blue fading out, and all her energies have this acid yellow purpose knocking in. It is so tender, to me, to look at this flower of my life. So, so severe, so angry and disappointed by anything nature arranged, yet so sensitive to tenderness in any non human creature she meets, but so, so blind to her own fantastical, tender, sweet, magic-cotton-purity forbidden smile greeting from any curve on her.

There's only one moment when she share her magic-cotton sweetness of spirit nudity: when she smiles. Which is the rare gift I always look for when I'm with her. Talking with her may almost turn in a videogame, for me, where each smile is my score.

But after having shown her this sketch, I actually got one of her best smiles, one of those come together with total surprise and emotion, as something in herself is whispering "hey, perhaps reality is a bit nicer and sunnier than how you see it". One of those smiles which is almost more a wide open mouth with wide open eyes because of that part of herself that is intrigued by starring at magic and yet slightly disappointed by the suspicion of being wrong about finding everything so negative. And that's how I got that smile on her, on the First of January 2016: while drawing her, my shoulders suddenly jumped, remembering out of the blue that as that was my first drawing of the year, my first drawing from 2015 happened as I woke up at my dear friend Jessie's place, on her couch, in the urge of picking my sketchbook and sketch my Grandpa Carmine (as a tree), while thinking of a huge painting to base on it. As I told her this – that she and her husband had been my first drawings of 2015 and 2016, by chance – she got this wide open eyes and wide open mouth.

I'd just want so much

to finally let her suspect a little bit that

"the Universe is a conspiracy on her behalf",

 

and not the complete other way around.

Her name is  Alba .

and it means :

Sunrise  * * * *

I'll be back on this.

________________________________________________________

* Ma la vecchiezza è una Roma senza burle e senza ciance che non prove esige dall'attore ma una completa autentica rovina.

Andrea Pazienza che cita Boris Pasternak, Pompeo

Casa.

Foto provenienti da quella sera in cui, curiosamente, molte altre famiglie nel mondo sono solite riunirsi per la cena. Quella sera lì sul finire di dicembre, no? Non l'ultimo giorno, ma poco prima. In qualche modo molto particolare, devo dire che a quella cena lì ci tengo un sacco anche io. Non alla sera in sé, ma alla cena nella mia casa, nella casa dove sono cresciuta, con quelle persone in particolare, insomma...

 ~•~

Per gli aficionados del white funny furry coso che c'è sul pavimento dell'ultima foto, ecco un siparietto comico casalingo che si ripresenta regolarmente più volte al dì, ossia...

Chockie in: LA POSTAZIONE DEL FORSE-PAPPA!

E poi un regalino, così, perché lo sento tanto affine alla mia stupida concezione del tempo.

Cercando un'Altra Via

Ero in chiamata con Beto, assemblavamo schizzi di guizzi di menti per l'installazione che stiamo architettando per La Stanza Segreta. ("Architettando" è la parola giusta.)

Avevamo appena avuto uno di quei preziosissimi aderentissimi dialoghi sulla stessa linea d'onda.

Comprensione reciproca piena — almeno per quel che permettono i grandi vincoli dell'Incomunicabilità Umana, ovviamente

A ogni modo, elettrizzanti, sempre, tantissimo, questi momenti.

La sensazione di capirsi, tra umani.

Ringrazio ogni volta che accade quanto soffro più o meno rassegnata tutte le volte che non accade.

Avevamo appena visualizzato l'istante in cui sei appena uscito dalla grotta e, timidamente, ehy, ma forse è possibile un'Altra Via?

«Ti ascolto, eh, Beto, continua a parlare, ma nel frattempo devo fare un disegno.»

... Niente, piccola cronaca di un pasticcio:

Il giallino col pastello a olio spalmato con le dita l'ho fatto dopo la chiamata.

Il giallino col pastello a olio spalmato con le dita è inesorabile testimonanzia che le cose cambiano:

fino a sedici/diciassette anni odiavo severamente:

1. tutti i colorini e il giallino in particolare perché mi generava concreta nausea, odore di cacca nel pannolino dei bambini;

2. qualunque tecnica con intervento di dita spalmatrici, lo trovavo poco serio, ero una rigorosissima del chiaroscuro e detestavo chi sfumava la grafite a mano.

Ora trovo esperianziale l'atto di spalmare con le dita, quindi terapeutico per me. E trovo cullante per il fruitore lo sporco sul foglio. L'estetica dello sporco mi fa impazzire, come un basso distorto e dilatato su una batteria lentissima, sicuramente lo-fi.

Quanto ai colorini che non mi sembravano per niente rock, ora mi servono. Il giallino In Particolare, mi rievoca, in parte, l'oro, l'etereo (se usato come ho fatto qui), e, in parte, mi sembra una "cosa brutta" che è giusto infliggere.

A volte, nei disegni, devo mettere delle cose brutte. Brutte da guardare.

Un po' di dolore visivo, di fastidio, fa parte di quello che bisogna passare per capire delle cose. C'è quel punto del brano in cui la distorsione ha bisogno di essere insopportabile, no? Poi arriverà una sfogo, la via d'uscita, ma ora tenete duro, orecchie, dopo vi faremo riposare.

(Le cose cambiano, più dei perché... (Questa era la mia quarta superiore. Muscoli e Dei dei Marta Sui Tubi (grazie, Gre, che mi parli di te mi parli di me). O anche ora, o anche sempre: le cose cambiano, sempre. Dovrei citare un altro brano, loro. Ma anche no, non ne ho il coraggio. (Per la cronaca, questo blog sta venendo alimentato circa un terzo di quel che mi verrebbe spontaneo, non ne ho il coraggio. Non riesco più a scrivere ciò che penso e a metterlo in un posto pubblico. Temo sempre che sia tutto sbagliato, fraintendibile: Ho lasciato tracce tanto chiare che qualcuno male interpreta. Ecco, e con questo ho citato due versi di quel pezzo che non voglio citare. Torno a tagliarmi la lingua e a metterla nella scatola delle cose che non è il caso di dire. Anzi, torno a ripensare a ciò che forse stanno guardando i due occhioni del mio disegno... (L'Alba? (Alba, sempre, sicuramente. Alba è anche il nome di mia Nonna.)) Torno a pensare all'Altra Strada che cercavo di capire con Beto. Propositi da poco, eh. Giusto un filo pretenziosi.)))

Buon proposito del 2012: imparare a suonare.

Maledetta sia la Eta quindicenne che pensò di sé che non avrebbe mai potuto imparare e lasciò stare.

Maledetta me.

Un'adolescenza nelle sale prove, dovevo farmi io. Fuck.

(Ho di nuovo scritto un post vagamente lungo. Lo cancello o lo tengo? Mi cancello o mi tengo?)